第30章 轻量弹匣(第3页)

他正小心翼翼地拆卸着肩部“前卫-19”导弹发射筒的瞄准具进行快速擦拭保养，动作沉稳得与周遭的混乱格格不入。

听到威龙的话，他头也没抬，低沉的声音直接在频道里响起：

“步枪弹匣，四个满的。备用ipr弹盒，两个，共六十发。枪榴弹，”他拍了拍挂在腰侧的一个圆筒，“还剩最后两枚破甲弹。前卫……还剩最后两发。”

他顿了顿，补充道，“深蓝的弹药情况和我差不多，但他和蜂医一样，现在用不上。”

威龙的心沉了下去。

他迅速检查自己手中的r14m战术步枪：

弹匣显示剩余12发，备用弹匣只剩一个半满的（约20发）。

战术背心侧袋里的ipr智能穿甲弹专用弹盒，空空如也。

枪管下挂的榴弹发射器转轮里，孤零零地躺着一枚高爆榴弹。

这点弹药，别说坚守六个多小时，连一次中等强度的遭遇战都难以应付。

“妈的……”

威龙忍不住低声咒骂了一句，一股冰冷的无力感顺着脊椎蔓延。

他摘下头盔，让冰冷的夜风吹拂着汗湿的头发，试图驱散那份窒息般的压抑。

他摸索着从胸甲内侧一个防水袋里掏出一个压扁的烟盒，里面孤零零躺着几支同样被压得有点变形的香烟。

“还有烟？”

红狼的声音带着一丝难得的、几乎听不出的温度。

他放下手中的瞄准具，也摘下了自己的头盔，露出一张饱经风霜、棱角分明的脸，额头上还有一道被弹片擦过的血痕。

他同样从自己装备的某个角落摸出一个金属烟盒。

“最后一包了。”

威龙的声音带着疲惫，他抽出两支，将其中一支抛给红狼。

红狼稳稳接住。

深蓝靠坐在弹坑另一侧，脸色在远处火光的映照下显得异常苍白。

他右胸被简易包扎着，厚厚的纱布下依然有暗红色的血迹在缓慢洇开。

看到香烟，他虚弱地扯了扯嘴角：

“红狼……前辈……给我……也来一支……提提神……”

“省省吧，空降兵小子！”

蜂医的声音从深蓝旁边传来，带着不容置疑的严厉，但他自己却咳了几声，脸色同样难看。

他左胸的伤似乎更重，呼吸明显短促费力。

“你肺上刚开了个洞，还想抽烟？找死吗？”

话虽如此，蜂医的目光却瞥向威龙手中的烟盒。

威龙叹了口气，又抽出两支烟，一支递给深蓝，一支抛给蜂医。

“都这种时候了，提提神也好。”

他自己叼上一支，用战术手套护着，点燃了打火机。

微弱的火苗在黑暗中跳动，映亮了他布满血丝的眼睛和下巴上坚硬的线条。

烟草辛辣的气息瞬间弥漫开来，与战场上的硝烟味混合在一起，形成一种奇异而苦涩的慰藉。

红狼也默默点燃了自己的烟。

磐石也凑了过来，威龙将最后一支烟递给他。

年轻的装甲兵少尉贪婪地吸了一口，仿佛要将所有的压力和恐惧都随着烟雾吐出去。

只有无名，那个法国刺客，依旧蜷缩在弹坑最深的阴影角落里，仿佛与黑暗融为一体。

他手中拿着一块沾着枪油的软布，正一遍遍地、近乎神经质地擦拭着枪管，对弥漫的烟雾和同伴的动作置若罔闻。

没人问他抽不抽烟，他就像一块拒绝融化的冰。

短暂的、弥漫着劣质烟草味的沉默笼罩着小小的弹坑。

每个人都在贪婪地汲取着这片刻的麻痹，这苦涩的安宁。

“喂，威龙！愁眉苦脸的干嘛？”

乌鲁鲁粗犷的大嗓门打破了沉默。

他正蹲在弹坑边缘一堆被爆炸翻出的树根和泥土旁，像只翻找腐肉的鬣狗，吭哧吭哧地拖拽着什么沉重的东西。

“看看乌鲁鲁大爷给你们淘到什么宝贝了！”