第五十一章 刺客 － 5(第3页)

 老陆，五十上下的年纪，长着一张风吹日晒、沟壑纵横的糙脸，常年系着条油腻的皮围裙，浑身浸着洗不掉的驴肉膻气。他一条腿微跛，走路时身体总是不自觉地往一边倾斜。此刻，他正佝偻着背，左手端一碗热气腾腾的粟米粥，右手提一小壶清水，一步一颤地挪向铺子后院角落那不起眼的柴房。他脚步蹒跚，粗粝的手指因用力而微微发白，每一步都透着市井小民的辛苦与不易，眼神浑浊，只盯着脚下，仿佛全部心力都用在端稳手中的饭食上。他慢吞吞地打开柴房内一道隐蔽的夹墙暗门，钻进狭窄的密室，将粥和水放在受伤蜷缩的刺客身旁，又摸索着从怀里掏出一盒气味浓烈的膏药，笨拙地递过去，含糊道：“喏……治伤的。”他整个人，从动作到神态，都透着一种近乎麻木的迟钝和劳碌命的本分。唯有当那满面血污的刺客嗅到那药膏熟悉的气味，目光触及药盒上某个模糊的旧标记，瞳孔猛地一缩，脸上掠过一丝难以言喻的惊疑时，一直低垂着头、状似木讷的老陆，那浑浊的眼底深处，才极快地闪过一丝难以察觉的、与这憨厚皮囊全然不符的锐利光芒，快得如同错觉。

 刺客沉默着吃完粥，趁老陆弯腰收拾空碗的刹那，袖中寒芒一闪，一柄冰冷短刃已如毒蛇般抵住老陆颈下要害！声音冷厉如冰：“说！你究竟何人？这药膏……从何而来？！”

 老陆浑身剧颤，脸上瞬间布满惊骇欲绝的恐慌，手里的粗瓷碗“啪嚓”一声跌落在地，摔得粉碎！