第258章 锅底的焦痕会说话

沈星河的拇指在锅铲木柄上蹭了又蹭，木柄上的包浆被体温焐得发亮——这是父亲用了二十年的锅铲，握柄处还留着道月牙形凹痕，那是他十岁时摔了锅铲，父亲用砂纸打磨时特意留下的，说“留个记号，省得你再抢”。

 锅里的油开始冒烟，他记着父亲说“油烧到起小泡就行”，可视线总往墙上的挂钟飘。

 前世他在米其林餐厅试过顶级厨师的手艺，精确到秒的火候控制，哪像现在，老式燃气灶的火苗忽大忽小，像父亲当年哄他睡觉时拍背的节奏。

 第一块豆腐下锅时，油花“滋啦”溅在手腕上，他条件反射缩手，铁铲磕在锅沿发出脆响。

 等再看锅底，嫩白的豆腐已经焦了边，金黄的底色上爬满黑褐的纹路，活像父亲那件蓝布围裙上的油星子——不，比那还丑，毕竟父亲的油星子是圆的，他这焦痕歪歪扭扭，像被风吹乱的字。

 “火大了。”他喃喃自语，关小阀门，第二块豆腐刚贴锅，厨房窗户突然被风掀开，穿堂风卷着灶台上的花椒粒簌簌往下掉。

 他手忙脚乱去关窗，再回头时，锅底的焦痕已经从边儿上爬到了中心，活像块被烧穿的地图。

 “爸，你当年怎么做到的？”他对着空气轻声问，声音撞在瓷砖墙上又弹回来。

 记忆里父亲总背对着他站在灶前，蓝布围裙兜着油星子，锅铲在手里转得像根指挥棒：“火候这东西，不是看表，是走心。你闻闻，油香里带点焦，那是锅在说话。”

 他忽然想起今早收布条时，李叔蹲在院门口帮他系绳子，粗糙的手指捏着布条结：“我老伴说，过日子就像晾被子，太阳再毒也有晒不到的角儿，可那又咋？边角潮点，心里暖就行。”当时他笑着应，现在握着焦黑的锅铲，才懂李叔话里的滋味。

 第三块豆腐下锅时，他没再盯着钟表。

 油热了，他就轻轻晃锅；豆腐贴底了，他就用铲背慢慢推。

 可等掀开锅盖，蒸腾的热气里，豆腐还是糊了——不是焦边，是整片锅底都裹着层黑壳，像给铁锅穿了件炭衣。

 “得嘞。”他把锅铲往灶台上一搁，扯过父亲的蓝布围裙系在腰上。

 围裙带子有点短，勒得他肚子发紧，倒和记忆里父亲系着它颠锅时的模样重合了——那时候他总嫌父亲围裙旧，现在摸着围裙上洗得发白的针脚，倒觉得这布料比任何定制西装都暖。

 刮焦痕的铜刮刀是从阳台工具箱翻出来的，刀柄缠着父亲当年修自行车用的电工胶布。